Powoli odkleiłam taśmę, czując ucisk w piersi, gdy rozłożyłam list napisany nieomylnym charakterem pisma Babci. W kopercie znajdowało się kilka starych zdjęć, kilka starannie złożonych rachunków i zasuszony kwiat tak delikatny, że o mało nie rozpadł mi się w palcach.

Notatka wyjaśniała wszystko.

Trzymała te przedmioty razem, ponieważ były upamiętnieniem chwil, których nie chciała stracić — pierwszej wypłaty, dnia ślubu, dnia narodzin każdego z jej dzieci.

A wśród nich kryją się wspomnienia mnie samej: popołudnia spędzone na szyciu ramię w ramię, podczas których ona cierpliwie prowadziła moje ręce, ucząc mnie nie tylko jak szyć materiał, ale także jak poświęcić czas na pracę.

Napisała, że ​​puszka nigdy nie miała być cenna. Miała być bezpieczna. Miejsce na wspomnienia, które nie powinny być w szufladach ani ramkach, ale wciąż zasługiwały na to, by być blisko. Zakończyła list po prostu, mówiąc, że pewnego dnia zrozumiem, dlaczego tak zaciekle jej broniła.

Siedząc na podłodze, otoczona guzikami i nićmi, w końcu to zrobiłam.

Puszka nigdy nie była związana z tym, co zawierała. Chodziło o cichą prawdę, że nawet najprostsze pojemniki – pomijane, zwyczajne, zużyte – mogą nieść w sobie całe życie miłości.

Aby kontynuować czytanie, kliknij ( NASTĘPNA 》) poniżej !