Po dwóch latach spędzonych na studiach wróciłam do domu przytłoczona cichym bólem i żalem, który nie opuścił mnie od czasu, gdy moja matka zmarła na raka piersi.
Jej wspomnienie oblepiło każdą cząstkę mnie, szczególnie grób, w którym kiedyś znajdowałam ukojenie.
Wszystko się jednak zmieniło, kiedy mój ojciec ożenił się ponownie z Sandrą, kobietą, której łagodny głos i powiewające spódnice wydawały się obce w domu, w którym wciąż emanowało ciepło mojej matki.
Kiedy Sandra zaczęła usuwać rzeczy mamy, nazywając to „odświeżaniem”, ja postrzegałam to jako wymazywanie, a nie leczenie.
Torby z ubraniami mojej matki ustawione przy drzwiach wydały mi się zdradą. Wyszłam, nie mogąc pozwolić sobie na to, by ścierano do czysta jej pamięć.
Pewnego spokojnego poranka wiosennej przerwy wróciłem bez zapowiedzi do naszego miasta, bardziej przyciągnięty pragnieniem zobaczenia mojego młodszego brata niż jakąkolwiek nostalgią.
Zanim jednak wróciłem do domu, zatrzymałem się na cmentarzu, by posiedzieć z jedyną wersją mojej matki, której nie dotknęła żadna zmiana.
Nie byłem przygotowany na to, że zobaczę Sandrę klęczącą w ziemi przy grobie mojej matki, z rękami w ziemi.
Aby kontynuować czytanie, kliknij ( NASTĘPNA 》) poniżej !
